Une page qui se tourne...

C'est une page qui se tourne.

Il le faut. Elle le doit.

Elle me file depuis trop longtemps entre les doigts.

J'ai tenté de la suivre ligne à ligne.

Lentement. En me laissant le temps.

En oubliant mon sentiment d'urgence qui trépigne.

Mais ma tête reste lourde et vide

d'espoirs mais pas de lendemains morbides...

J'en perds le fil. Encore et encore, jusqu'à ne plus la distinguer.

Rien qu'un tourbillon noir et blanc,

en fous mouvements,

accélérés, projetés...

Un paysage flou, à travers une vitre de pluie, brouillé

Qui ne laisserait entrevoir que des lambeaux délavés.

Voici venu mon avenir, floué,

La page et le livre, floutés.

Les mots dans ma gorge, coincés.

Mes émotions sur mes joues, pleurées...

NON !

Je ne pleure pas...

Non...

Je ne pleure pas, je m'essore l'âme.

Non.

Je ne pleure pas, je nourris mon psychodrame...

Trop lourd, mon bras cède sous le poids de l'arme.

Et le livre tombe...

...

Plus tard, vient le soleil. Il se lève.

Sa main tendre me tire d'un rêve.

Près de moi, il l'éclaire.

Le livre est ouvert.

La page est toujours là...

Elle ne se tourne pas.

Elle me défie de son regard qui n'est que lumière.

Elle est en fait plus blanche qu'un matin froid d'hiver...

***

Pour les Impromptus Littéraires sur le thème de la semaine.